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Ich dachte, der Einsiedler wohne in einer Wüste,

aber er wohnt im Häuschen mit Garten

im lustigen Birkenwäldchen,

zehn Minuten von der Chaussee,

am markierten Pfad.

Du musst nicht heimlich nach ihm von weitem durchs Fernglas spähen,

du kannst ihn ganz nahe sehen, hören,

wie er einer Exkursion aus Wieslizcka geduldig erklärt,

warum er die strenge Einsamkeit wählte.

Er trägt eine graubraune Kutte,

hat einen langen Graubart,

rosige Wangen

und blaue Augen.

Er erstarrt vor dem Rosenstrauch

Für ein Farbfoto gern.

Stanley Kowalik aus Chicago schießt gerade.

Er verspricht, einen Abzug zu schicken.

Inzwischen trägt sich die Oma aus Bydgoszsz,

die niemand, außer den Inkassanten, besucht,

ins Gästebuch ein:

Gott sei gelobt,

dass Er im Leben

mich einen echten Einsiedler sehen ließ.

Die Jugend trägt sich mit dem Messer in die Baumrinde ein:

Spiritualsi 75 Treffpunkt unten.

Nur was ist mir Bari los, wo steckt denn Bari?

Bari liegt unter der Bank und mimt einen Wolf.

Wistlawa Szymborska